Вот оно безумие самопровозглашенного поэта. Хотелось посвятить по полноценному стиху львам, лисам и волкам, но перо под свои желания подстроить трудно (я с ним вообще стараюсь не спорить).
Волки
Он стылым воем оглашает горы,
И зоркий взор глядит за горизонт,
И ветер что безщадно дует в норы,
Ему не страшен, а смешен.
Он может тенью обернуться вмиг,
А может белой бурей стать,
Клыки в бою мелькнут на миг,
И алой лужей окропится гладь.
Он беспощаден и жесток,
И от пощады мольб далек,
Коль в бой вступил – умри,
Коль ты охотник к черту пропади.
Он не один, всего лишь звенье стаи,
Арктической, где бесконечный снег,
Его белесые, спасительные пряди,
В мороз и в зной, завидуй человек!
«Мы волки гор!» – завыл вожак,
Решил бесценных шкур собрать?
Беги в надежный дом простак,
Для нас игра твоих собак порвать.
Века, века! Услышь головорез,
Ты убивал нас, и детей, и жен,
Ты думал глупо: взял-исчез,
Но ты не слышал плача жен.
Вы приходили и бежали,
А мы все пробыли века,
Пока вы лук изобретали,
Мы просто жили не спеша.
И так и будет, год и век,
Вы нас разите, мы деремся,
Стреляйте, жгите, не сдаемся,
И будем жить, запомни человек.
Первые мои Хокку. Для ценителей.
-
Летний закат над лесом,
Тихий ветерок по траве.
На опушке лисицы танцуют.
-
Вздымаются пыли облачка,
Два львенка шутливо дерутся.
Не спит мама-львица.
-
Шуршат листья дерева,
Внизу, синие огоньки на траве,
Алхимик что-то варит в котелке.
Клык за клык...
Так что я головой поник
А что с ногой?
Да что-же с ней?
Идти я не могу...
И даже дальше тех огней...
О нет...
Наверно умер я....
Когда я без тебя...
Как та вода что льеться с неба...
Как капли слёз...
И нету грез вон в той долине...
Я просто волк и не чего я сделать не могу....
Ты умерла...
А я?
Назовем это жизнью....
Назовем это смертью....
А быть может я думать об этом не смею?
Лес...И пахнет сиренью...
Ночь...Кромешная тьма....
И тишина....И вдруг по лесу что-то бежит......
И спотыкаясь кричит...
Кричит...Не значет орет...А значит в душе что держит...
Кричит...И кричит...Ведь надо ведь так?
И он как простой простак хотел попрощаться с судьбою....
Ведь бежит он...Не откого...А за кем-то....А значит судьба его толкнула на это...
Но он хотел отомстить....И поэтому он грустит...
НО жребий брошен он бежит...На встречу судеб....
И вдруг сатана разыграет свой пир.....Но ему туда еще рано....
И вот второй перевал....Вон третий четвертый и пятый....
И наконец те бродяги что испотрошили его дом...Убили всех ненужных.....
И вот последний бой....Он первого карает...Второго...И третий уж было собрался бежать....
Но нет глаз на то он и глаз...Чтоб видеть...
И все они мертвы...И с неба падают листы....Конец?
Сейчас играешь ты....
Потом ты спишь...
Сидишь....
Не думаешь.....
Что делать...
Потом растешь....
Бредешь по чаще...
Не найдешь...
То что искал...
Все эти дни...
И тут ты видешь.....
Что они...
Все эти дни...
Всего лишь бред....
Что заточилися в тебе...
За эти дни.....
Как птицы...
Все они...
Летят....
И ты рукой дотянешся...
Но нет...
Лишь в памяти твоей...
Как птицы что над ней....
Землей......
Соболь,
Наша эпоха - век увлечений.
Каждому необходимо общение,
Зверь без компании - словно ничейный,
Социум - тема для сочинений.
Мы и стихами, и прозою можем,
Пушкин, Есенин - ребята хорошие,
Но родились бы столетием позже,
Может, на что-нибудь были б похожи.
Так - устарели, отстали морально,
Пусть не сравнимся интеллектуально,
Но изменились нравы глобально.
Сейчас где съестное, там и сакральное.
Следовательно, уходим на новое,
Вторичное - пусть, но зато не попсовое,
Нам не подходят фрагменты готовые,
Фурри? Отлично, мы пишем фурревое.
Стинг пел про терки СШ с россиянами,
Взять заменить в строчке "русских" "хуманами",
Так, с измененными чуточку данными
Смысл для хуманов станет туманным:
"We share the same biology
Regardless of ideology
Believe me when I say to you
I hope the humans love their children too"
f:)
P.S: Мое ударение от нормы отлично?
Не обращайте внимания. Привычка.
My mother said, to get things done you better not mess with Major Tom.
Слово "сочинение" у меня ассоциируется исключительно с уроками литературы в школе...]
Однако вырванная из контекста, строка приобретает совсем иной, но тем не менее понятный смысл, не так ли?
*Трижды мелко указкой по доске*
-Кла-асс!! Как я и обещала, сегодня у нас сочинение на тему "социум". Все подготовились дома?
-Наталь-ксевна! А что такое "социум"?
-Лущенко, ты не подготовлен к сочинению?
-Но Наталь-ксевна, мои родители тоже не знают! f:>
-Как не знают? Да у тебя же папа - педагог!
-А мама - пианист. f:) Я их спрашивал - они говорят, в словаре посмотри.
-А ты посмотрел?
-Да нету там. "Социобиология, социолингвистика, социология, сочельник, Сочи" - это есть, а никакого нет "социума".
-Лущенко-Лущенко, слушал бы Тимура Шаова, все бы знал... Никак во втором классе учишься f:) Ну и что мы с тобой будем делать?
-А можно я напишу, как я прошлым летом с дедушкой на рыбалку ходил? Он мне разрешил бегать на четвереньках. Потом пришел какой-то дядя и попросил отдать ему какие-то документы. Мне стало так жалко дедушку, что я укусил дядю за штанину и порвал ему куртку. А потом...
-Опять? Ну ладно, Лущенко, последний раз такое позволяю, в следующий раз буду снижать оценку.
My mother said, to get things done you better not mess with Major Tom.
Скорее всего, часть цикла стихотворений о снежном барсе, попавшем в саванну.
Быть может житель я другого края…
Быть может житель я другого края,
Мне не понять что для тебя – ручей.
Я вырос там, где ветер громко завывая,
К востоку гонит синеву морей.
Я с детства защищен пятнистым мехом,
И горный ветер мне не страшен, а смешен.
Я волны провожал бесстрастным смехом,
И мог залезть на каждый превысокий клен.
Но так решили звезды – короли саванн,
Что я попал туда, где снежных нет полей;
Где под сухим песком шуршит варан,
А правит солнцем – лев, король зверей.
Так расскажи мне, королева края,
О сыновьях, что спят клубочком у луны,
Чьи щеки нежностью от языка красны,
И как живешь, под жарким ветром мая.
Я хочу выть от тоски,
Мне нужен ты,
Но луны нет и нет,
А я хочу выть.
Как же мне быть?
Дайте ответ.
Мне нужна она...
Мне нужна луна.
Круглая она...
Без луны туфта!
О ацкий сотона,
Говорю вам я!
Без луны фигово,
Вовсе немазёво,
Выть нельзя и есть нельзя,
Где моя луна?
А когда луна -
Нам всё пополам,
Говорю я вам,
Без луны нельзя.
граф де Шико, да я просто реально хочу выть, потому что мне одиноко. А мне сообщили, что луны не будет, т.к. она вчера сдохла. Отсюда ЭТО и родилось...
"Опыт отнюдь не мешает нам повторять прежние ошибки,но мешает получать от них прежнее удовольствие " @афоризм, "Чай можно заваривать 7 раз ,на 8-ой чаинки всплывают чтобы посмотреть на этого жлоба @
харрук да у талан ))),еще один левел ап,очень хорошо пишищь,и рифма и всё ,заглядение)))
"Опыт отнюдь не мешает нам повторять прежние ошибки,но мешает получать от них прежнее удовольствие " @афоризм, "Чай можно заваривать 7 раз ,на 8-ой чаинки всплывают чтобы посмотреть на этого жлоба @
Как бы это сказать... даже и не знаю. В общем: у каждого из нас есть какие-то моменты в жизни, которые, пусть не часто, но достаточно регулярно повторяются. Нет, не новый год, не праздники вообще. Просто какое-то маленькое, но очень милое для души событие, которое периодически имеет место быть. И, возможно, значит для нас куда больше всех праздников на свете.
Был период моей влюбленности в одну девушку (год эдак 2004), когда мне нравилось просидев всю ночь перед компьютером, перед сном выйти и совершить небольшую прогулку по просыпающимся улицам. Девушка из моей жизни ушла, а вот привычка осталась почему-то. Вообще мое любимое время суток — ночь. Но все-таки, с этими летними утренними прогулками ничто не сравнится.
Прошу прощения за отсутствие названия, не умею я их придумывать. Можете придумать сами :) если понравится. А если не понравится — то и придумывать незачем.
* * *
Словно тень от запаха рассвета,
Будто шорох утреннего солнца,
Ранний час, всю ночь блуждавший где-то,
Через приоткрытое оконце
манит прочь. По улице застывшей,
Где лишь дождь вчерашний высыхает
На асфальте, на траве, на крыше,
Да на небе тучка уплывает.
Мир, нетронутый людским ажиотажем,
Мир, в котором тишина и свежесть,
Собраны вселенским метранпажем,
В милое для сердца слово "нежность".
Первый стих о Балто. Вернее об Алу конечно. *Задумчиво ставит галочку в пункте «Первый Российский стих на тему Балто»; рядом с «Первый Российский рассказ на тему Балто».*
Хм, это третий раз (до него: «Любовь не горит» и «Поэт и Серафим»), когда я садился писать стих, без какой либо «подготовки». В смысле «Пепел» или «Ночь на кладбище» я мысленно обмозговывал, выдумывал небольшой сюжет, мотив. А тут просто представил себе Алу, как она бежала ночью, как холодный ветер вздымал её шерсть, как светила луна; о чем она думала тогда.
На ваш суд.
Старый дом
Прости отец, не злись, я ухожу,
Мне нужно в путь, искать судьбу.
Не веря голосу, сказала: «ненавижу»,
А в мыслях молвила: «люблю».
Еще от дома в сто шагов, я поняла,
Как далеко мой друг, отец, учитель,
В ночном бегу, я стаи звезд гнала,
И лишь орел немой был зритель.
Ты не поверишь, расскажу я позже,
Что я была не лайкой, а луной;
И ветер дул, я ветром была тоже,
И старый дух просил: «завой».
«Завой, как выли мы в веках Аляски,
И ночью под луною заводили пляски».
И я завыла, звезды мне вторили хором,
Я поняла – когда-то лес был старым домом.
Ты знал об этом, мой отец, и этим жил,
Среди людей, в их теплых норах,
Но не об этом ль ночью ты грустил?
Под тяжкий вой в собачьих сворах.
Быть может, встретимся – поможет Дух,
Ты мне поведаешь о старом, диком доме,
О доме том, что временами грустно глух,
Но иногда он оживает в первобытном вое.
